Un cliché más

Si las cosas hablasen, contasen. Mi puerta extraña tu aparición, tu rosa escondida, tu espera mientras yo adentro me apuraba a recibirte. Mis sillas se quejan por no tenerte mientras yo salgo de cocinar, de bañarme, de despertarme. Mis ventanas no aguantan ya que la luz ya nunca venga desde adentro, cuando veías el cielo casi lluvioso, augurando un rato más conmigo. Mis corredores, escaleras, temen olvidar tus caricias al pasar, al explorar con curiosidad. Mi cama ya no puede evitar la soledad al no tenerte en las noches en las que sólo recibe pasión solitaria, lágrimas y algo de rabia que tranquiliza el torrente que fenece lenta y firmemente con cada oscuridad ociosa. Mi techo, mis paredes, mis retratos, mi chimenea; todos te extrañan como yo, y si pudiesen hablar, contar historias, confesar, seguramente lo harían mucho mejor de lo que yo lo hice. Si todos ellos hablasen, te contarían de la historia de cobardía y tristeza que ahora me habita.