Coño, mijo...

No quiero que te pase nada de lo que me pasó a mí. Te quiero protegido, te quiero mejor, te quiero a salvo. No quisiera que ni una brizna de paja te rozara, para que puedas dedicarte a las cosas sutiles a las que el alma tiene derecho, sin tanto tropiezo como yo tuve. En resumen, te quiero más viejo que yo, con mejor salud; quiero morir antes que tú. Pero a veces pienso y pienso, y me siento tan bien, a pesar de todo, que no sabría la manera de llevarte de la mano, hacerte ver las cosas que yo he visto, y, sin vivirlas, sientas algo parecido a las satisfacciones, alegrías y tranquilidades que yo he experimentado. Te quiero a salvo, pero a veces no sé lo que significa. Te quiero seguro, pero tengo malos mensajes de algún duende malvado que dice que estoy equivocado, y que no te estoy heredando nada que se pueda utilizar en tu defensa, si no que es el aislamiento mismo. Temo darte encierro y que luego tomes una salida desesperada… desesperada para huir de mí, de todo lo que he considerado durante toda mi vida, mi mejor esfuerzo.