Pasan los días

Pasan los días y siempre es igual. Pasan los años, y no parece nada cambiar. Al principio se vivieron las angustias, las alegrías de tenerte y no tenerte, de perderte. Las aventuras épicas, los saltos por los montes y los ríos ya son pasado… muy pasado. Eres como una ola sin mar, sin sucesoras, sin antecesoras: estoy condenado. No hay daños, no hay mentiras, no hay gritos ni malos ojos. No hay llanto, tristezas manifiestas ni protestas en la habitación. No parece haber nada, a pesar del aire espeso. No parece quedar nada de lo que ayer fue, cuando moríamos por la razón contraria. Somos lo contrario a la efervescencia. Somos lo contrario a la erupción. Somos lo contrario al estallido de una estrella. Pronto todo nuestro derredor será absorbido por nuestro silencio. Incluso los objetos serán succionados por nuestro aburrimiento, y cuando estemos sentados en el suelo, cuando no estemos rodeados de nada que nos sirva para apoyarnos, que nos sirva para escondernos -sin siquiera el ánimo de ser enemigos-, nos preguntaremos qué pasó. No habrá nada original; las mismas carretas corriendo detrás de los caballos que todos solemos, infaustamente, usar como modo de vida.