La musa dormida

Ahí está, mirándome, recostada cobre un trozo de papel, una pluma de tinta negra. Tiene un brillo extraño, provocativo, como invitando a ser usada, a ser instrumento de mi inspiración. La musa bosteza y sonríe, como en domingo, aletargada, sinvergüenza ella, negando el material que la pluma reclama. Y yo aquí, entre estas dos antagónicas chicas, tratando de explicarle a una la somnolencia de la otra, tratando de mediar entre el ocio y la ansiedad. Soy instrumento de una y dueño de la otra. No controlo ni a mi dueña ni a mi esclava. Estoy a punto de salir corriendo como medida desesperada. Estoy a punto de reclamarle a una y amordazar a la otra. Tal vez deba esperar un poco. Tal vez deba hacerle un cariñito a las dos y solucionar esto de una vez.