Te pido
perdón, hijo mío, por haberte traído a este mundo sin pedirte permiso. Perdón
por no darte la opción de no venir y te quedaras en ese espacio desconocido
donde el mal y el sufrimiento no existen. Ante la imposibilidad de tal
solicitud de mi parte, me dejé llevar por las razones y ligerezas que
normalmente se arguyen al traer al niño: fue un accidente de la pasión y la
ignorancia; fue el producto final de la falta de herramientas de los viejos;
fue la complacencia ante la especie de que la familia, el amor y la armonía
necesitan hijos para que la casa y las fotos no luzcan
así de tristes; fue, en el mejor de los casos, producto de un plan
para el cual no estaba preparado. La verdad, no se me pasó por la mente que llegarías
a ser un adulto que llevaría consigo la cicatriz permanente de ser mi hijo, que
una vez con nosotros y en crecimiento, estarías obligado a echar pa'lante sin
descanso. Perdón por los maltratos frontales y sutiles que te propiné porque es que andaba en lo mío. Perdón por
haberte mentido al decirte que toda mi ausencia semanal se debía a actividades destinadas
al bienestar de la familia, a tu futuro. Perdón por el fraude multitudinario en
el que te incrusté tan sálvese quien
pueda, con estos millones de personas tan faltas de respeto, tan
indiferentes ante el dolor, tan ciegas ante un futuro que se desdibuja a cada
segundo. Sin embargo, y por sobre todas las cosas, me he sentido tan orgulloso
de cómo te desenvuelves amorosamente en este maremágnum, que muy seguramente
volvería a cometer la misma irresponsabilidad.
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