El nuevo viejo verde

Soy un viejo verde. Eso sí: de los nuevos. Muy viejo para las chicas y muy joven para las veteranas. Estoy en un vértice en el que las canas me permiten mi recién nacida circunspección tipo patriarca, mientras, por otro lado, no he aprendido las maromas propias del perro echao que espero con ansias. Cuando me acerco a la deliciosa y primaveral fémina, ésta se anticipa con un “¿En qué le puedo ayudar?” o el “¿Necesita el asiento?”. Por otro lado, la generación de varones que me sigue ya me endosó el “Maestro”, “Don” o el tan elevado “Señor”. Tengo el carro lleno de música de los tiempos de mis padres, pero también de música loca de carajitos para deleitar a las menores pretendidas. Mi closet alberga trajes y corbatas, tantos como chalecos de colores y lentes de sol extravagantes. Acabo de salir del gimnasio con unas ganas chifladas de reflexionar un rato. Estoy jodido. Estoy en una transición nublada, agridulce que no me deja comodidad alguna, dejándome como el más viejo de los jóvenes y el más joven de los viejos... qué vaina.