Naturaleza... tranquilaza, ella

Naturaleza gigantesca a la que pertenezco, de la que me separé. Naturaleza de la que me aíslo y miro solo a través de los cristales. Naturaleza que quedó solo para recurso, para saciarme. Madre que se convirtió en esclava, en prisionera, en prófuga e insólitamente en “protegida”. Naturaleza que quedó lejos solo para ser pintada en cuadros, para convertirse en maqueta, para ser mutilada en nombre de alguna estética retorcida, para ser vendida, para tener dueño. Pero como ocasionalmente ocurre, cualquier día de estos, esa misma naturaleza supuestamente aprisionada bajo nuestro yugo, retumbará, reventará, se sacudirá, se incendiará o se inundará para, aunque sin la menor intención, dejar claro quiénes son los ilusos en esta historia.

Todo se jode en el camino

Todo se daña en el camino. Todo se jode después de comenzar. Ya tu compañía no me llena. Ya no quiero estudiar esto. Ya no me gusta tu cuerpo. Ya me aburro en esta casa. Ya los coloraos y sus amigos agarraron el gobierno y la plata y no puede ser peor. Ya los azules y sus amigos agarraron el gobierno y la plata y no puede ser peor. Parece que no hay visión. Parecemos ciegos porfiados y de esperanza irresponsable escogiendo camino. Somos necios egoístas defendiendo una decisión sin futuro ni rentabilidad. Somos los dignos opuestos de Midas, convirtiendo en estiércol y abandono todo lo que tocamos. ¿Qué nos pasa? ¿Qué hay dañado dentro de nosotros? ¿No sería más sencillo decidir vivir mejor en colectivo? ¿Qué cosa tan poderosa hace que intentemos infructuosamente violar el curso de nuestra propia naturaleza, solo para luego tragarnos el golpe de frente? ¿Qué estupidez empecinada subyace en esa ceguera inducida que luego se endurece y se disfraza de “criterio” aplaudido? La superficie del planeta puede dar cuenta de nuestra eficiencia en la administración de los recursos. Somos, parece, imbéciles que viven en islas mentales que se vuelven más pequeñas cada vez; criminales inconscientes con fuerzas y ganas infinitas de juzgar, resistir y apegarse a lo temporal. Todavía no es tarde, pero mira, ese reloj no para.

Mojón con paltó

Mojón con paltó. Vestí al mojón y le di siempre lo que quiso. Le di estudios al mojón, pero nada: seguía siendo un mojón. Le di viajes, le di academia y hasta modales. Le di apariencia, le traté de explicar las cosas importantes, de reflexionar en las cuestiones de la vida, pero el mojón solo fingía escucharme mientras seguía siendo un mojón. Creció el mojón y se apartó. Decidió al fin recorrer su propio camino el mojón y me alegré; pero según me cuenta la familia, chico, según los titulares de las noticias y hasta un vago presentimiento mío, ese mojón creció y se juntó con otros de su naturaleza que, en medio de la elegancia, el poder y cierta distinción maloliente, seguían siendo mojones… solo que ahora con paltó.